Eramos plenos amantes
del culto bohemio,
festín de trasnoche,
canciones de Cohen
y un grito de patria,
perdido umbral de la muerte.
Nativos de un verbo
de ayer silenciado,
pujando en tertulias,
opciones sentidos,
vivir demorados,
asqueados de nunca,
de nada,
de ver a los viejos
caer de una vida
de luchas,
en bancos con dados,
con cartas marcadas,
destinos ajados.
Eramos cielos adversos,
celestes por dentro
pureza de cambio,
por fuera negrura,
violencia en las calles,
narrando la historia
de una condena,
sin penas ni olvido
regando con sangre,
creídos de savia,
el futuro.