Solo tiempo.
No sirve cerrar todas las puertas,
apagar todas las luces,
evitar los espejos y las fotografias.
Y la arena que cae implacable
detras de los cristales.
Nada sirve para evitar el vértigo
de vivir en mañanas.
Cada musica te delata,
cada silaba.
Los antiguos olores,
la humedad de las calles.
Los espacios.
Tus uñas estan más largas que al empezar el poema
y la vida envejecia
mientras le hacias el amor.
Cansado.
Hay infinito tedio
de voces repetidas
de este gritar sin asco.
El reloj sigue golpeando en tu costado.
Sos el tiempo que te hace y te deja.
Un punto se suspende
describe circulos,
se estalla en alucinadas formas.
El silencio
apenas lo sostiene.
La curvatura,
la existencia derramada.
El aspecto.
Con esta herramienta
que desde mi muerte habria de acompañarme,
he debilitado el quebradizo destino
por cuanto el tiempo
que en la obra cundió,
dejandome en este camastro de letras
y yo sería su contenido.