Entre una hoja y una pluma
hay una distancia que respiro.
Hay un aire en el que tiemblo.
Hay un tiempo en que me mantengo vivo.
Entre la hoja y yo hay un vértigo
que yo capeo con férrea voluntad.
La hoja y yo palpitamos y latimos.
Ambos nos conocemos y ambos somos enigmas.
Ella me hace porque yo la rehago
y, en rayones de tinta, la lleno de dibujos.
De repente el espacio es una extensión de mi mano
y por el discurre hacia la página mi corazón.
Comienzo a trazar lineas que se hacen versos
y saltan en una alberca de palabras.
Estas palabras tienen sentidos inimaginados
pero en ellas hay unas volutas de mí.