Extraño un país de nogales.
De pórticos batiéndose en el viento.
De banderas que mentían aventuras.
De siseos metidos de contrabando.
De señoritas de talles encogidos
moviéndose a hombros de su elegancia.
Donde todos los seres eran nodos
de una bien llamada red humana.
En donde todos reían en la consumición
y el viento era real y no pesaba.
Es una patria ideal que, por las noches,
suelo vestir de postrera plegaria.
Hasta mí se extienden sus raíces
cuando viajo en el candor de mis sueños.