Me cansa andar en la constitución de mí mismo.
En mi vida raída y mis zapatos.
En los advenimientos de luz y desmembramientos de oscuridad.
Me ocurre y me sucede
que la náusea existencial me toma y aniquila
y en mi rutina de hombre me vuelvo una rutina.
Me cansa andar en el arrastramiento mío
incrustado en mis trajes trasatlánticos.
Me irrita llevarme en mis pañuelos
ír a donde mi esqueleto se incorpora.
Ser yo cada segundo del levante.
Corretearme tras los quehaceres mínimos.
Me cansa negar que no soy sabiendo mi existencia.