Que horrible es esto de escribir a la fuerza:
Andar siempre preñado de crepúsculos 
y lleno de flores tejedoras.
Quisiera más bien sacarme los zapatos
y deshojarme en lo nada severo de la hamaca.
Cumplir dos o tres simples anhelos
compartiendo la comezón de las orugas.
Reírme del vuelo de la historia
que desgracia a cualquier participante.
O atrapar mis gestos de soberbia
cada vez que me siento irreverente.
Y comer pochoclos en racimo
viendo a los demás escribir con tristeza.
Yo quiero asirme de mis libertades
y que las letras no me tengan sofocado.