Pobre carta que quedó olvidada
en el bolsillo del poeta miserable.
 Soberbia muerte fue la de él
cuando quiso amarla otra vez.
Del deseo no pasó
porque no hubo elección intermedia
entre los dos,
pecadores tampoco fueron,
pues la filosofía del amor nunca volvió.
El festín desnudo se extraño
por el destino de ninguna respuesta.
 El desánimo de sus manos
no sustrajeron su isla sagrada,
ni el  desconsuelo reencarnado
pudo haberla amado así.
Lo dejó libre en un otoño solitario,
sin reencontrarse jamás.
Él fue él, el extranjero de su alma gemela,
la letra con sangre
que aprendió a vivir
con dolor y sin amnesia.
Ellos fueron los ojos crueles de la humanidad,
los sin nombres, los cuales murieron de amor
 en la bruma de los sueños y,
aunque el poema llevaba una lágrima,
 se negó la amada intangible. 
Demencia fue la de él                                                 
con una crueldad gratuita,
pensando en las noches
la tregua  de su sonrisa.
La pena de amor llegó
por el desamor infernal,
sin el brillo  en sus pupilas,
y el hielo de su cuerpo
 su corazón también lloró.
La soledad de un abrazo negro y blanco,
hicieron volar las gaviotas fuera del mar.
Nunca hubo más inviernos,
más veranos ni primaveras.
Con una nostalgia común
se envolvieron
en un oscuro resplandor del pecado,
y por la senda equivocada,
ríos y selvas se extinguieron
 por extrañar la humedad
de su cuerpo engañado,
siendo la venganza su final,
de ese gran amor.