¿Son de libertad esas semillas que erupcionan
    entre las tinieblas de la guerra?
¿Son de libertad esos resplandores mortíferos
    que se levantan como hongos purulentos?
¿Es de libertad este hedor
    a campos de la muerte?

Mudo está el viento entre los árboles temblorosos/
y no son de fiesta esas luces multicolores
    que chamuscan los jardines.

Sonoridades    sísmicas    bullen
    entre la acritud pesada y dolorosa del aire.
En las barrancas del Tigris se agrisaron los verdores.
De polvo y hollín se ahogan estomas y pistilos
    y se quiebran/
las nervaduras impotentes de las hojas.

Suele adornarse de penachos el orgullo del poder.
Se corona de oro
    la virulencia sanguinaria del Hombre

Si Dios hablase alguna vez/
Si por fin dirigiese la batalla/
Entonces se ahogarían en la espuma de sus miedos/
en el humo de su odio/
estos artífices cínicos de los hongos purulentos.

Autor: Juan C. L. Rojas
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