En su misma tormenta mueren los infelices:
Se ahogan en un vaso de tibia desazón.
Están hechos de expresiones finitas
y corren los caminos de las desesperanzas:
Son tan sólo migajas del juego universal
que se creen pasión y dulzor ciudadano.
Cesarán en silencio por que existen de hecho
y la perturbación de su mente es fijeza:
Hay algún infeliz que quiere parecer gente
pero no son más que restos de podre moribundos.
Que los elogien aquellos que son de su propia bajeza
y los tengan por genios o por privilegiados.
Un pedazo de ellos me llena de congojas
y lo doy de carroña a los tigres del campo.