Ocurre a menudo que a esta hora
corrijo versos,
censuro, autocensuro,
tirano juego,
nocturno cetro para el reinado
que abre al silencio su vocación,
su devoción de amar el blanco,
destino incierto de ir
explorando rutas del tiempo
que homenajean la soledad,
cómplice inquieta,
frío y cognac para mis letras
llenas de dudas,
prestas sin culpas a respirar
dando su aliento al mundo
de hoy,
pobre segundo que igual
implora barrer las sobras
del desencanto.