De los tréboles cautivos,
del verde donde moraba
el suspiro me hablaba
y yo fatigaba sueños,
empujaba carromatos
viejos, mezquinas ideas
que nos ataron,
lejos de libertades,
de andar tirados por
el pasto,
elucubrando revoluciones,
operaciones contra el
mercado,
hijos avejentados por
las querellas.
Pero sin ella como un
bocado,  ya no hay estrellas
ni cielos claros,
tampoco tréboles que liberar,
menos suspiros de contrabando.