La crueldad que contemplé en mis luchas
cambia ahora de campos de batalla.
Pero todo todavía es un debatir
y ninguno está ileso de aliarse con el polvo.
Todo tiene las mismas ruinas y orígenes
y brota por igual, al tacto, el ataúd.
Los sentidos siguen volviéndose ingrávidos
y entierro al que me rete en la más verde tumba.
Siempre camino con mi pistola al cinto
y no es tan perceptible el reventar de mis balas.
Tampoco puedo huír de los ciclos del cuchillo
que tanta savia hace en estelas de carne.
Pero hay una mujer bella que me domina
y va logrando extraer mis dones de sicario.
La crueldad que contemplé en el militarismo
cambia ahora de campos pero la gente sangra.