EL POETA DE LA LUNA.-
Publicado en Dec 07, 2010
¿Cómo se puede lograrlo lector?
¿Cómo se puede publicar algo, que nadie leerá? ¿Cómo rogarle al corrector de estilo, el del stilleto irreversible? ¿Cómo pedirle que por favor lo revise como un humano, con todo el corazón ya no como un carnicero insensible? Me ha costado ser un "poeta" erótico escribir con toda la sangre que me sea posible hasta el cansancio y terminar con pelos en las manos que no me hace pasar más que como un pervertido ilegible. ¿Cómo lograr que mis versos, estos que mientan la madre puedan denotar lo subversivo que es para mí el arte? no se le puede hincarle al rencor pidiéndole misericordia anteponiendo el amor que se le tiene al sueño porque terminaré masturbando al viejo poema y viviendo en la inopia. El llegar a serlo no me confía tener vales de despensa seguros, al final de mes, y aún seguir siéndolo en cantinas en todas las que me fían no es de presumirse. Nunca tengo pavos de un solo cero y ni aún así no tengo suerte de que por error sepan que escribo poesía a todo tiempo, pues es más fácil que sin tener monedas, me estanque en un buró de crédito. Yo no pienso rimar por el reconocimiento de las masas yo solo quiero gritar, que esta esencia no es una forma de vida nefasta solo quiero que cierre el pico la dueña de la vecindad que deje de señalarme posibles empleos en el diario que sería mejor darme la sección de obituarios que el aviso de ocasión, da igual que escriba para morir, lo que le importa es la renta que siempre pago. Solo quiero que esta parte de la costilla del primer hombre que esta, la que se dice mi mujer no me replique que le pida perdón a mi padre y rectifique la carrera de medicina en vez de seguir diciendo que decidí ser poeta y morirme de hambre. Solo quiero parar las visitas al departamento de mi madre solo ansío que deje de cortar los tendederos que coloqué en la sala donde cuelgo el empapado texto para que el sol lo des humedezca con el calor que emana. Solo quiero dejar de escuchar que soy agresivo en esos infernales talleres de literatura donde todos son diccionarios andantes de paso "infinito" con sus reglas, métricas e influencias que no me ayudan. ¿Cómo obligar a alguien a escribir en un cuarto blanco de seis por seis? ¿Estará el cuarto tan despreciado por los innatos que suspiran poesía que por eso solo llegamos ineptos que pedorreamos habladurías? Como detesto a esos que no se cansan de cantar alegres la afeminada sensibilidad como si fuera un premio, como presumiendo que saben llegar a orgasmo y no distinguen entre prosa y verso o por lo menos, del amor verdadero y la maldita autoexploración, pero odio aún más a aquellos que se desentienden del suspiro del sentir la brisa por la falta de tacto, esos que danzan en la calle con un abierto libro como presumiendo que saben leer, pero no les sonroja ninguna caricia al cambiar de página. Y todos me dicen: ¡estás loco! ¡eres un orate! ¡un lunático! ¿morirte de hambre? Y desespero, y grito, sí, un lunático soy el poeta de la luna, el de los astros nefastos y ojos grasos huecos satélites en fuga el amante de la puta de la poesía la puta poesía que da hambruna que repta en un planeta de grises clamores y de labrar incierto sí, soy el que espulga el rabo del conejo que ha muerto pues me descubrirán hasta el siguiente siglo los mutantes de la barra del congal del averno, donde con el alma se paga. Seré impreso en algún tugurio lejano donde se constituirá la prostitución robótica qué tenga la leyenda explicita del porqué es mejor ahora el sexo no enferma tanto como la antiquísima poesía erótica. Seré una pieza que contar en algún museo donde se exhiba la muerte del viejo siglo donde ya no exista el sida citarán algún texto mal escrito diciendo "este es un claro ejemplo de la enfermedad de la antigua era este ser de vida y que tuvo un futuro incierto labrado en el fracaso de cada día muestra la decadencia de las artes allá tan lejos, donde nunca sostuvo en pedestal su puta poesía, sólo fue empalado para enclaustrar la necesidad pues insistía e insistía en el verso maldito como sagrado acto carnal y cosmogónico edicto" Sí, soy el poeta de la luna porque para mí el mejor poema es el sobrevivir otro día sin nada en mi estomago en mi vientre sin vísceras donde solo hay maripositas, de esas que vomitan la lira al más mínimo manoseo. Aunque yo sea el motivo de por el cual ladren los perros en la noche el que silencia al taciturno báculo de la caracola o se ciegue el perno del mirar del orbe. Sí, el poeta de la luna que tiene más alcohol que ambrosía en las venas pero les advierto a todos los que me gritan loco en las calles; este es un pequeño texto para el incomprendido poeta que empieza en su travesía pero una gran trazo, para todo aquel, que sepa lo que realmente es poesía.
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Hoz Leudnadez
no se te olvide que también me excomulgaro por el poema
del culo de Dios...
lo sé lo sé... te llamaré me debes unos tragos
Hoz Leudnadez
gracias linda... me has hecho sonreír
salud y seguro, no me dentengo por nada ni nadie
un beso... y gracias!
Fiore Montefuoire
Cada vez, ay! desangrandote, desangrandote, muriendo, muriendo
siento una tristeza inmensa, porque, en verdad
yo sé lo que significa este texto, sé que, ´todo lo que escribes está relfejado en tu
eterno viacrusis... yo sé cuanto te dolio este poema
sé, lo sé lo vi, y lloré contigo
por toda la incomprensión, por todo el veneno que se decía
por todos los que te señalarón por salvaje
de todos los séquitos y los nepotistas prdios culturales
cuando te cancelaron las exposiciones, tu galeria de pintura
tu escultura, tu obra de teatro... yo lo sé
pero, no se siente bien, ser el único en Querétaro
que a los 15 años haya sido señalado como un maldito
subversivo... eres el único que puede presumir de eso
te quiero Hoz, no sufras... tienes cosas que destruir todavía
bello poema
me conmovio hasta las lágrimas, en verdad... hablame y cuídate
natalia
Hoz Leudnadez
pequeñin, ¿quien te dijo esa estúpidez? ja1 aquí hay muchos que le queda eso, pero tú eres sincero, al menos mientas madres por delante, que putadas encontra por detras... eres el poeta del eterno crepúsculo
que no se te olvide, además del más ventajado discípulo -en sí el único- de la puta poesía
y somos hermanos, que es lo que importa amigo
ya extrañaba tus flores de carne podrida por acá
Hoz Leudnadez
gracias por leer
Hoz Leudnadez
bienvenida a este panteón donde rebozan los intentos de jardin repleto de primavera
un gran honor tener una linda flor en este tumba
de parte tuya, gracias
Hoz Leudnadez
tú me hiciste una leyenda, y en mi corazón, con eso basta
ey por cierto, cuida mis ojos
Hoz Leudnadez
de esos que beben sin importar la vida, gracias amigo
de la mitad para tras, soy poeta, o todo dentro y nada afuera, que cada quien decida
gracias lobo, lindas flores amigo
Hoz Leudnadez
son de dulce y sazón las de mi ma
y de sangre con tinta las mías
que claro, es mejor el sabor, gracias como siempre mi cielo y mi tumba agradecidos con tus estrellas y las flores
un beso