Marcamos las sendas con tiza
y luego la lluvia las convirtió en barro,
dejamos tristes a los amigos
y el paso del tiempo los tornó dibujos.
El oro viejo se carcome como la madera
destriada por batallones de gusanos,
nuestro pasado cae a trozos impares:
La rubia ha muerto, el tipo sigue andando.