DOÑA POESÍA DICE: ¿QUE QUIERES SER MI DISCIPULO?.-
Publicado en Dec 17, 2010
Para ser mi discípulo muchacho, se necesitan huevos
no sueños ni practica, ni musas, ni técnica ni sensibilidad es de levantarse a las cuatro de la tarde y lo primero que se hace; es beber whiskey, es de curar la sed nada más y entender que no basta con el agua pues no se sacia nada si no lleva amargo odio de por medio, poeta, mientras se bebe se planea como hacerle para conseguir el de mañana. Para que te acepte, debes de olvidarte del fino sabor de la carne y ser hábil para correr con fuerza cuando nos descubran tocando a las niñas… –porque doña poesía es una madame, una puta tortillera- … de secundaria en el metro, en la iglesia o dónde yo quiera. De hoy en adelante solo mantente a pan y agua de mar prepárate para el delirium tremens y olvídate de la pedorreta de suspirar y las estupideces de flores y poéticos atardeceres en la costa. Debes crearte un estomago fuerte para beber con fuerza y aguantar a dos putas en tus piernas – la peluda doña prosa y la vieja garganta profunda verso- durante días para borrarte, desencarnarte de la estúpida inspiración y hacerte escribir con sangre en papel higiénico, y no usar condón. Debes aprender a mentir para traerme de comer todos los días y a decirme sinceramente cuando amas en las noches debes lamer la anti poesía de mis tetas y el estilo kickwritten de mis muslos cuando me escurra la humanidad de los beatnicks hombres. ¿Sabes pelear? tienes que ser experto porque desde ahora tu lucharas mis batallas poetiso inepto con los recepcionistas del hotelucho mientras le escribo poesía a la anciana amante del mercado, o del tugurio. Tu serás el lazarillo que me pondrá el pañuelo alrededor del cuello cuando mi mano poeta tiemble y no pueda tomarme los orines del diablo en el numero quien sabe qué del Jack Daniels en turno, lo harás hasta el estómago, hasta saciarlo. Si tienes hermanas, no importa serás mi pupilo directamente si no debes de pagarme y jugar a la baraja cada que yo quiera y nunca ganar pero siempre reír… Si eso es lo que buscas si eso es lo que quieres si eso es lo que deseas ahí están mis condiciones niño híbrido Hoz Léudnadez. Si aceptas debes dejar todo atrás a tu madre a su amante a tu padre a su doble vida a tu novia a su olor a pez a tu figura de acción favorita. Prepárate sobre todas las cosas prepárate para ser poeta de profesión ser poeta a cada maldito segundo a cada chasquido de tus carnes y de tus ingles que ladran prepárate, para a tus ilusiones conjugarlas ¡Ah! pero eso sí para ser poeta debes de estar más que listo Goliardo ignorante a morirte de hambre. Yo le dije: -¿dónde firmo?
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Fiore Montefuoire
Fiore Montefuoire
está de más decirte lo que significa leer semejante aclaratoria
al seductor estigma de la Doña sobre tu estrella.
Dime, así, desde que te gustaba o te sedujo desde pequeño
eso hacía?
buen desprolijado de verborrea transgresora
me encanta la forma en la que la doña te narra lo que es ser uno
un verdadero poeta,
es muy bueno tu concepto, a tu estilo ácido y satírico de siempre
sigo gritando que el cánon de; "La Poesía Híbrida" peormente conocida como "La Puta Poesía"
es de lo más sangrante... salut querido
Hoz Leudnadez
pero no!
solo ante las masas y al paredòn!!!
jaja!!!!!
gracias Maritè
María Ester Rinaldi
Hay algo en el decir que los une los acerca...
se me cuidan.
Los quiero.
Hoz Leudnadez
nada de oportunidad tengo, què poema tan insulso, mìrate a ti, con ese destilar el esperepento
desmenuzarlo con sagacidad... me veo opacado
Yo soy el hijo de puta preduilecto para llevarte al cielo, eso sì
pero que nuestro hijo ese marecito bostezante, te lo quedas como tatuajes
sòlo me estara desacomodando los muebles
y espantando al gato -como dice el hermano REX.
Estas rosas, este mar, aquella mujer, aquella amazona
aquella guerrera que no se cansa de labrar mis sueños
de preambulos inciertos
en el de-cierto azul donde me inmuto
donde te clamo
donde te veo
donte das pincelasos para limpiar mis làgrimas
que se reflejan en el arco iris
estàs aquì... no por mi
no por nada...
por nosotros querido Mar... somo las letras sin tiempo
el antipoeta muerto y la No Musa que mata
el solticio que inunda el amazonas
gracias eternas... aunque te llenes de rabia por trabajar el domingo
-una vez trabajè un domingo... y me suicide un lunes-
gracias eternas -que si vi tu foto-
estas flores... son el motivo
tù me haces poeta...
besos para ti... hasta la madre patria
-¡què hace una hechicera de carnaval bailando flamenco?
deberìa mejor, estar cantando con un mariachi muerto!!!
Hoz Leudnadez
si el diablo nos lleva, ya no podremos verte en el cielo, bueno, estarìa mejor, los malos poetas trabajan como esclavos en los campos de brocolì del cielo, y tù tienes el pase directito al estrtado mismo
gracias por el azùcar
ey! cuida mis ojos
Hoz Leudnadez
Hermano!!! jaja, estàs de màs, comentarios nada merecidos
la nostalgia querido poeta, es nada màs el pedorreo de un alma
nosotros estamos del otro lado
la meta... es llegar al olvido... nosotros llegamos antes
estos poetas poetastros putos por pitos piensan plumas pero puros pedos poèticos
gracias... que se clave como daga en la costilla maldito Kain
espero y pronto brindar... ya lo veras hermano
Hoz Leudnadez
la puta poesìa no quiere alumnos buenesitos... quiere amantes cumplidores amigo
¡còmo no vas a ser capas tù... Capace!!!!!
gracias mi amigo se te quiere por estas flores en esta tumba
May Vicky
Trabajando en un domingo, afff!!
Jeje.
Besos
May Vicky
Claro que si!!!
Rosas para ti.