Todos corren hacia esa habitación, todos los niños.
Donde los juguetes ruedan y danzan lentamente, donde risas
se desprenden del ambiente, las luces no dan lugar a la tristeza,
sólo la felicidad fugaz de la infancia, que con melancólia
siempre se recuerda.

Es una habitación redonda rodeada de espejos,
muñecos con macabras sonrisas que vigilan,
extrañas melodías que surgen de algún lado, lejos...

Los niños juegan, los niños sueñan, tan ajenos a todo, a todos.

Soldados de plomo, querubines sentados con sus velos
en la cara, cuidando a la niñez, como mismísimos niños alados
que son, despidiendo brillo de inocencia por doquier,
donde los niños juegan, donde los niños sueñan.

Aquel árbol que los niños han plantado en el centro,
aquel que abandona sus hojas secas, volviéndose negras,
se prepara para morir.

Y el árbol muere, los ángeles lloran, la sangre inunda sus caras,
los niños arrodillados le ruegan al árbol que no se vaya,
que no los abandone, sin él la habitación estará vacía,
las risas no serán lo mismo.

Los soldados sus fusiles preparan, disparos se oyen,
corrompiendo la dulce melodía, que se ve disipada también
por el fúnebre y trágico piano.

La niñez está muriendo, la inocencia se ha ido,
los ángeles no tienen alas.