Algo escribo desde las soledades de mi lecho:
La flema corroe mis pulmones y hace que divague con mi casa.
Mi hogar y yo vamos a la deriva entre todas las cosas apagadas.
Mi habitación es una urbe en que resuenan espasmos quisquillosos.
No puedo ver lo objetivo, simplemente un baile de lámparas.
Las paredes son matizadas y periódicas y tienen la forma de un estigma.
Todo en sí infiere sugestión y se amplifican los sonidos de mi tos.
La fiebre hace de mí un ser a la deriva que se afianza a la cama como enigma.
Y mientras se consumen los cirios de los días los mareos me atacan a sus anchas.