La página se alarga
y el poema se me convierte en fábula.
Empiezan a nacer los bandoneones
por las cuatro esquinas de la hoja.
Las lineas tienen suave bamboleo
y desean ir a bailar a la riója.
La pluma empieza a encabritarse
encima de la mezcla de bisílabos.
En la página convergen agua y viento.
Cultura y descultura, azote y vanidad.
Es un pequeño ser blanco que respira
como contemplando a su primer capullo.
La veo bañada por vientos mayeares
que convierten en tina mi escritorio.
Por sus márgenes todo es verde
y pasan hormigas ladronas de canela.
Y, como siempre está en típico chubasco
que raja mi sueño hasta que me despierte.