Sentado sobre la arena de la playa ya no la veía. El mar era tan oscuro como cualquier lugar dominado por la noche. Y el saco donde ella se hallaba, a buen seguro que se había hundido por completo. Una vez lo hube lanzado a las aguas con todas mis fuerzas esperé que las olas lo alejaran de mí, me sequé el sudor de la frente con la manga de mi casaca de cuero. Lo lancé con el estilo de quien arroja el martillo en atletismo. Voltée su cuerpo frágil sobre mi cabeza. Había anudado el saco de plástico tan fuerte como me fue posible, tras introducirla con sumo cuidado. Pero no me atreví a mirar su rostro en ningún momento. Había arrastrado su cuerpo por la arena, los tacones de sus zapatos dejaron dos líneas torticeras de mala conducta. La había golpeado aprovechando que se dio la vuelta y procedió a encender un cigarrillo: saqué mi revólver oficial y le dí un golpe seco con la culata. Para asegurarme de su muerte le otorgué el tiro de gracia. Habíamos bajado el terraplén que llevaba desde la carretera hasta la playa sin dejar de discutir. Christina estaba profundamente disgustada conmigo, negaba con la cabeza y repetía la misma frase una vez tras otra: No hay nada que hacer. Yo me di cuenta de que la perdía. Fuera del automóvil, ella sentada en el capote y yo de pie, empezamos a chillar. Yo gritaba para intentar tener razón. Ella lo hacía porque la tenía. En el coche ella había hablado una vez más de nuestro conflicto. Desde que habíamos abandonado la ciudad. Christina estaba decidida a que yo le dejara las cosas claras. Pero, como tantas veces, no me apetecía hablar de aquéllo. Me recordaba demasiado a las peleas que mantuvieron mis padres. Fue al salir del cine, tras ver el film de René Clair, que Christina, cariñosa, se cogió a mi hombro y me susurró deliciosa: Nosotros deberíamos planteárnoslo, ¿no? Yo pensé que se conformaría con una evasiva más.