Generaciones hay apegadas al vicio
que suelen tragar vino y frecuentar barracas.
Tienen dientes amarillos de frenéticas barracudas
y apuestan a sus mujeres por ganarse un anillo.
Son largas sombras negras echadas en las sillas
que buscan entender entre cartas marcadas.
Obesos y críticos de la cintura a los pies
sólo se les antoja subir la escalera de náipes.
Ellos mismos se mienten sus frecuentes leyendas
y en la umbra descansan de jamás hacer nada:
No viven por la luz que les da de su brillo
para que puedan ver donde muere el arenque.
A donde van son barro de cortadas raíces
y furor sostenido sobre espaldas morosas.