Siniestro y contento le besaba la frente y suspiraba canciones al sol oculto en su médula. Diestro, la apuñalaba con daga henchida y, en tal sintonía, íbamos ejecutando esos locos ménages a trois; la santa Galatea se disolvía en lágrimas, moría en oleadas, espasmos. Siniestro cantaba y diestro aullaba toda la victoria de verla desorbitar sus ojos de animé, de bambi homicida. Después de ese fenecer, con mis ojos rechonchos, mis blandos toneles de lágrimas, ciegos por toda esa siniestra fe en los floreceres, cuando su cuerpito cálido retozaba enroscado en las sábanas, mientras con trazo siniestro y dibujaba la sinuosidad de la mínima amazona que era, me respondió un -¿mmh?- simulando dormir aunque bien me escuchara decirle que su corazón sonaba como tren de carga. Y entonces, con las glándulas de Nabokov a todo vapor, con mi siniestra y media voz, lo solté:
-TE AMO.
Y el diestro ladrido de alerta: -¿Qué genoma ni feromonas?, ¡jeropa!
Ella se soltó de mi abrazo, con una patada se desenroscó.
-con un amor que es pura fe- seguí y confirmé la catástrofe. 
 ¿pero fe a qué? a ver?
-tengo una fe con la "f" de futuro, de los felices floreceres, de los frutos sagrados, de tus fragantes feromonas...
-Y la de tu flagrante flacidez, famélico poetastro. 

Sináptico chisporroteo, flash de antimateria, relámpago domado por la lágrima que encontró un lecho y rodó para caer y volverse una líquida estrella.