Proust dormita entre las nubes, su casa es un cielo
sólo para él, sólo para él, y su gatito azul.
Escribe con caricias en los folios comprados
a una estanquera vieja, o quizás... a su hija bonita.
Los recuerdos de Swann, el día a día agotador,
el dulce no hacer nada que detiene el corazón.
Dormita a media tarde, luego escucha a Milhaud,
y cuando viene la noche, Proust, Proust...
y su gatito azul.