Sábado callado
donde la gente no pasa.
El silencio en apogeo
y no hay fuegos ni guirnaldas.
Sábado que no despierta
al son de la jornalera.
Sábado que está en su celda
con compresas bucaneras.
Que dejó el auricular
para dormirse en las selvas.
Sábado que no trabaja
ni repara sus fontanas.
En el descansa mi reina
sin presumir de sus gestas.
Inalcanzable es el sueño
con su sabor de silencio.