Entre los descampados vesperales
paso yo, saliendo de las selvas de odio.
La vegetación es mágica y se muestran racimos
allí donde comienza el pie del arcoíris.
Todo es monótona y suave disidencia
que tiñe las sombras con estelas de rojo.
Esta es la tierra de la hormiga famélica
y del insecto duro que no arrastra su cruz.
Hay un país sin nombre y apellido
que me espera ansioso, como destino fijo.
A él voy con mi alma fragmentada
tras tañidos de amores y tañidos de olvidos:
Es una ísla que flota encima del Leteo
y cesan en su seno las insatisfacciones.
A ella voy cansado de fatigas
y llevando en mis huesos fardos de desengaños.