Hay un país extraño contenido en mi pecho
de donde nacen cráteres y rosas parraciales.
Llevo mi mano a él y siento circular
la sangre del tranvía, el humo del tabaco,
La última esquirla que entró y me reventó
cuando caía yo como helecho sobre una granada.
En ese país, hoy teñido de rojo 
pude depositar besos y senos firmes
y sentir, al unísino las horas del reloj,
mientras esperaba una hoja como un largo manuscrito.
Lo que no logró el disparo lo hicieron los amores
y, con tanto dolor, me evaporo mi piel.
Espero que me reciban con mi paz de sulfuro
y no crean que clavé en mi estigma alguno.
Voy contando las últimas gotas de mi sangre
como aquel que fuera atravesado por la punta de un iceberg.