Se reúnen imperios de distancias
en un mareo de azul y olas silenciosas.
Las pequeñas patas del cuervo atosigan la piedra
que ha vegetado  en el limbo de su musgo.
Toda vegetación trae sus rotaciones
a este centro, donde el día campea:
El humo aparece teñido de minúsculo
como si fuera una sólo fibra de siglo.
Las cosas que antes fueron ardientes y agresivas
han sido acalladas por la hondura del sigilo.
El aire se corrige y regresa a las vetas
de donde no debió salir sin la seña debida.
Yo, en medio de las cosas que me aluden pienso
que es milagroso aún perdurar en el año.
Las horas se recuestan como un puño salvaje
que me va destruyendo, sin antes absolverme.