Allí están los pájaros:
Ondulando a la diestra de tu cintillo largo.
Mirando decaer al día moribundo.
Repitiéndose siempre aurora tras aurora.
Buscando alimentarse de los frutales diurnos.
Los pájaros son alas y a veces, centelleos
que pasan por los bosques hendiendo a la hoja húmeda.
Y caen a la muerte como los aerolitos 
cuando el día se torna de pronto silencioso.
Yo conozco el portento de sus garras pequeñas
y el sonido que nace al explotar su entraña.
Enfundados en nidos los mira el nigromante
y salen como flechas en formación abierta.
Los pajaros nos miran con sus ojos extraños
sin saber que, por dentro, los absorbe un vacío.