A los tumbos el poeta
sobrevive.
Lo voltean la febril monotonía
del trabajo,
el apuro por el trén,
la sobremesa que se acorta
por desgano.
Y si fuerzas aún le quedan
ir al blanco con pasión,
sacudir viejas modorras,
rebelión que pudo un poco
o una boca que en los sueños
pudo más.
A los tumbos se confiesa
pleno de nocturnidad,
se empecina en moralejas,
ecuación que lo convenza.
No se rinde facilmente si
le soplan que quizas hay
que bajarse de las metas,
les diría que se agarren,
que no saben, no imaginan
al poeta en su tinta.