Introduzco mis manos en tu fuente de vida
para recibir de ella a mi hijo más pequeño.
Me mira la hortelana con sus ojos vencidos
pues nunca vió nacer ni siquiera una cabra.
Asoma su cabeza el que lleva mi sangre
y su fontanela es llena de un color de amarillo.
Los corros de caballo lo reciben con coplas
y una que otra vaca lo saluda mugiendo.
Los pájaros cantan y espantan a la muerte
que siempre se agazapa en la cercana encina.
Tu reluces cual oro traído del oriente
y el hijo que nos nace es tu mejor diadema.
Cuando yo muera habrá de cantar la canción de su padre
que solía poner por él las manos en el fuego.