La poesía se desliza
         entre el sí y el no.
Entre la totalidad y la nadería.
Pasa por la página del aire
           palpando las moléculas.
La poesía
           se crea a sí misma y a sí misma se habla
      antes de ser oída por seres divagantes.
 Entre ficción y realidad
     pasa de cuclillas levantando su lumbre.
   La poesía abre los ojos de aquel que amasa pan
    y de los leñadores que desescuchan su canto.
        Siempre se nos presenta como un fruto de maduro 
     dispuesta a regar al mundo con sus semillas.
      Puede verse en un ápice siempre verde
      o en una mariposa que siempre se transmuta.
       La veo saltar talanqueras de vértigo
         y hacer entrar al hombre en amoríos puros.
   La poesía no viene del reino de la quimera
          pero, en sinceridad, nos puebla de matices.