MÁRTIR "poeta"
-el otro viacrucis, la otra pasión, la otra muerte y la otra resurrección-
por; Hoz de NazaRecthicus-Hereticus Léudnadez
I
-Jueves Santo-
CENA; LAS ÚLTIMAS SOBRAS.-
Desemboca en mi pupila este Júpiter pasional a tempranas horas
con la maldita abstinencia de la carne
que le da paso al menú marino en descuento y por la mitad
y yo con estos bolcillos vacíos, es mi cartera en esta cuaresma;
un mar profundo sin tesoros de piratas y de pelotas u ostras sin perlas
que no llegan al precio ni tienen peso -¿es que quizá soy estéril?
Y para no quedarme con las ganas de mojarra o atún
mastico la sucia tanga que desde hace meses habita bajo la cama
y perteneció a una amante sin nombre que permaneció anónima en mis labios
es que solo así puedo ser un caballero para no hablar mal de ella
y guardarme las guarradas para citarla como lo más impúdico
durante algún poema sin que se entere
así que mordisqueando esa diminuta tela... desayuno agraciado y complacido
por no quedarme con las ganas de este capricho y tener en la boca
el sabor a "pescado" con uno que otro pelito.   
Deambulo sobre las calles... ¡desempleado!
¡con sed!, ¡con hambre!, ¡acalorado y con mucha prisa y mirada baja!
buscando monedas en las esquinas baratas donde los ejidatarios
tiran su lonches y no les pesa
sigo en la vagancia otro rato más, tengo la invitación para el teatro
que en estos días hacen fiesta
los artistas y trabajadores públicos se codean palmo a palmo
van desde críticos, actores, abogados, guardaespaldas, pintores, dramaturgos,
senadores y poetas o séase para que me entiendan:
Críticus; uno que otro coladus civilus que nunca está de acuerdus en nada.
Actoricus; neandertalicus presidentis que da siempre la buena cara de hipocritus.
Abogadicus; rastrericus con buenos honorarius que avalan este hecho infamicus.
Guardaespaldis; monigotus estupidecus cuida hipocritus.
Pintoricus; alguno que otro puberticus grafitericus.
Dramaturgicus; conyuguis de actoricus verborreicus.  
Senaduris; tipicus atomicus gorron traga todo.
Poeticus; termino pateticus para entes desesperadicus.    
Mala pinta, me prohíben la entrada, por que mi look es
¡fachón de tianguis! no ¡fashion en la pasarela!
solo en las andariegas patitas de la pulga puedo ser un príncipe
con este atuendo 4x4; porque es deportivo, casual, de gala y pijama
y por cierto... ¡mi único pantalón!
Miro a las parejas entrar de etiquetas y máscaras -ya saben
que el saludo "buen día" es la cara misma de la que tacha la falsa
mirada por pura hipocresía- el buffet de mariscos; son todos los enemigos
hablando mal a espaldas de uno como ¡maricones!;
el hijo del instituto y la cultura, el que dice ser el poeta de hoy en día,
el ex de mi ex con aquel ex de mi ex, ex, ex;
la fotógrafa loca -ven que no exageraba en lo de mariscos-
uno que quiere ser policía, otro del trabajo social-van más para
la new generation village people ¿macho men?- etc. etc. etc.
Gruñe la panza; qué se puede hacer más que terminar en casa de mamá
mala suerte, no hay nadie y me han exiliado las llaves como para ver
si tienen si quiera queso de días
nada qué hacer ¿a dónde ir? está cerca la vivienda de otra ex novia
¡pero es más frígida que la procesión del silencio!
y yo con las ganas que tenía de darle de garrotazos como masoquista
para limpiarle los pecados y entre sin peros ni recargos al cielo,
más es mejor cuidarse puesto a que es una hiedra venenosa
sin su Domingo de ramos, quizá una viuda negra de un Lunes de velos
-¡es que es capaz de embarazarse a propósito para retenerlos!
Nada, siguen las tripas vacías, y regreso al cuartucho de hotel
encontrando todas mis pertenencias vertidas en el pasillo
falta de pago, sin esperanza en los rotos bolcillos,
y de mi vieja Olivetti no se sabe paradero y el recepcionista que dice
no saber de nada mientras cambia los anuncios de horarios
de entrada que antes tenía escritos a mano
y en papel para envolver pan que ahora curiosamente los presenta
en tamaño carta y con letra a máquina 12 puntos times new roman.
¿Qué haré ahora? ¿visitar siete casas?
no tengo tantos amigos, hoy todos están de juerga o recluidos
y si están, no creo que me admitan a dormir una noche ni diciéndoles
que sus hogares son las más grandes catedrales,
los más pulcros recintos si tengo la mala costumbre de masturbarme
en casa ajena de todos los nuevos y los viejos conocidos
¿y si les digo que incluso me lavaré los pies por si no me creen
que ya no padezco de pie de atleta?
Reviso la correspondencia, varios sobres para mí
y descubro a todos mis apóstoles
de los que predicarán mi palabra
todos están ahí, llorando por mi próxima muerte,
pues para colmo del día sin comida
las ciudades lejanas faltas de mi palabra reniegan
de mis apóstoles venéreos
dicen todas las cartas contestándome que no tienen tiempo
para poemarios bélicos
y regresan mis trabajos cuantas editoriales existen
-¿es el Judas el correctorcete de estilo? ¡pero ni me conoce!
Surge la pregunta mientras padezco hambruna en la calle
en plan de desalojado y derrotado por las industrias editoriales
que no creen comerciables mis tonterías...
surge la maldita pregunta; ¿en verdad soy bueno o es hora
de aprender un oficio? ¿esto es ser un mártir?
Paso toda la noche pensando;
¿qué será de mí ahora sin empleo, sin dinero, sin hogar,
sin máquina de escribir, con un solo pantalón,
con todos estos apostólicos poemarios que no me consiguieron
ni un suspiro y con el estómago vacío?
Gruñe la panza y miro atento hacia arriba casi al amanecer clareciendo,
y descubro ser solo un pétalo que cayendo la noche y naciendo el día
pide un deseo al cielo ya que no tuvo cena en esta tierra
y veo una estrella apagarse tan rápido sobre el firmamento
que ni me escucha y aunque tenga el brillo de mi casi extinto fuego
en los ojos, prefiero ahorrarme el llanto con sus lágrimas tontas
para una carcajada enfermiza, para un enemigo muerto,
o para cuando en verdad le gane a ese destino que me sataniza
como un "poeta" escueto
para eso quiero aguantarme el llanto
porque son las últimas sobras de mi alma que agoniza...
en este maldito Jueves santo