MÁRTIR "poeta"
 -el otro viacrucis, la otra pasión, la otra muerte y la otra resurrección-
por; Hoz de NazaRecthicus-Hereticus Léudnadez
III
-Sábado Santo-
SABBATH BLOODY SABBATH
Tumba-catacumba catacumba-la
cuando el reloj marca la una, mi calavera sale de su tumba.
Mi cadáver a tope es encerrado por mi madre
en la bodega de las herramientas de papá
y no en el registro como pensaba que harían
oliendo mal, es lógico jalarle la palanca al wáter.
La magdalena que no para de llorar
es la puntita que suelta pura orina bajo la cremallera sin cesar.
No sé si estoy vivo
en este suelo sin flores
supongo que a los mártires vagabundos
por ser poetas no los entierran como a todos los demás criminales
a nosotros se nos deja varados en los montes
para ser devorados por animales hambrientos
dicen que otros poetas murieron;
que Johel dela Croix fue lanzado a un paraíso
y desde entonces existen los desiertos
que a Inocencio REX y a Aguirre les lanzaron cal en argentina
y desde entonces se inhala el polvo blanco
y aunque la cocaína no mató al viejo Guillermo Capace,
sí se prohibió susurrar su nombre
para evitar esos círculos violentos reflejados en las tormenta imparables.
Y aunque suene trágico, ¡es verdad!
¡yo también estoy muerto!
la prueba más clara es el santo sudario del mantel con el que me cobijaron
donde quedó grabado mi deceso en tanto vómito
y en innumerables pesadillas
donde también me costó aguantarme una lágrima en esos sueños
donde miles de carniceros correctores de estilo asesinaban a la poesía. 
Aquellos poetas murieron
sin saber que mi muerte es la más desafortunada de todas
porque fueron mis amigos, combatientes en esta eterna justa
pero ellos fueron buenos, a ellos si les lloran
y ahora yo que no los tengo... ¿quien vendrá a dejarme flores en esta tumba?