La pluma cansada dormita junto al lecho;
las rimas sollozan y las metaforas rezan
plegarias que, impotentes,gimen sus versos.
Las canciones que brotaron de su armonico
y melodico pecho;ocultan la faz en el silencio,
¿Que sucede que, hasta el arcoiris, desnuda
de agua y de viejos colores su  cuerpo?

Que las odas, en lastimera procesion de bocas,
le besan llorosas de luna la arrugada frente.
Que mares de flores marchitas, ante la ignorada
lluvia; del acido juicio, se muestran silentes. 
Que viejos los sonetos, vestidos de purpurea voz,
ya cubren en sensible abrazo su alma de cielo 
y un universo silabar, creando va un nuevo dia.

¡Desfallece el cantar y con pena agoniza la poesia;
se nos muere el poeta...¿el poeta  a muerto?
ya, la muerte con su mano de crudos huesos:
ata los cabos dorados de la nao de sus letras,
-¿Muere el poeta en endecasilabado puerto?-
Y, si muere el aedo ¿viviran de otra forma sus versos?
Lira en manos, las musas se beberan su cuerpo;
es que a muerto el poeta, pero la poesia a vuelto,
eternizando su grito y conjurando el silencio.