Espejeos de yerbas que se borran 
en el cielo del vértigo.
El agua huye a una morada
lejos de las selvas verdinegras.
Hay visos de cosas que no veo
y centellean en frente de mi cara.
Fluye adentro mío mi conciencia
como el manar de un charco pasajero.
Las cosas se esconden de mi mano
en el momento en que voy a asirlas:
Van a madrigueras delirantes,
van a rendijas en forma de refugio.
Todo es una apariencia que en lo alto
cambia de nombre y de connotación.
Más yo estoy tirado entre los colores
mientras me arrastran los vientos al espejo.