Como una sombra brillante
que dentro de mi mano se extiende y encoge
mi puño carga los visos de una tolvanera
que ha tornado su íra en tolerancia.
Es pequeña como una ligereza
y puede zozobrar en sus cortas lloviznas.
Las cosas la miran con mirada dormida:
El tiempo quiere reconstruírle la cólera.
Pero ella se ha encogido entre las yerbas
más pequeña que un yuyo imantado.
Y ha dejado de ser la fiera descollante
que asesina a los niños en los preescolares.
Guardada entre las líneas de mi mano
la tolvanera sabe que está en lo seguro
y que no lanzará a la lejanía la víbora,
ni arrancará al árbol al que le trepan ramas.