Un poeta me habló de Rojuria,
de la sangre combatiente derramada,
de un país que perdimos,
de vanguardias de la nada.
Trato de bucear por los textos
que ensayaron culpas, disculpas,
juventud abandonada.
La incapacidad de transformar
los ideales mas alla de un
poster en la pared.
Rojuria cerca del abismo
donde dientes dispuestos
hincaron la carne insurrecta
esparciendo el temor por
los cardinales.
Porque había que hundir la
insolencia febril levantada
contra las tradiciones.
Despues supe país de la sangre
y la furia venía de antaño
lidiando con ismos caudillos
por enfrentarlo,
botas guardando las urnas
para que maduren ideas salubres,
mas dignas en el firmamento
que nos merecemos,
y nos retorcimos mordiendo
almohadas y Rojuria en la piel,
marcaba el miedo mirando
al costado que pasen los años,
que no quedara en pie
el pecado.
Un poeta recorre las plazas,
ahí todavía respira con los
niños que juegan a ser mañanas
llenas de templanza.