Salpica tus pies con verano, mujer, márchate del lugar intempestivo y poco a poco desaprende dolores. Ya infausto fue el día en que amarraron tu viento y cosieron los pájaros de tu inocente locura.
Poco de inicuo queda en tus pasos, algunos jirones de olvidos y la esperada lluvia celebrante. Extraviarás la hebra que trenzó desmanes dentro de las fauces de un lobo parido por tu entraña, te entregarás a él, quién te duerme entre nanas. Él.  Él, esencia cotidiana donde tu boca alcanza el vino que derrama en su vientre.  Él, donde, mujer, cantas sus poemas, fecunda substancia inagotable.