No encuentro mis violetas ni mi nueve de noviembre,
él es feliz con poco solo porque no es pobre,
hacer historia me mata de hambre,
estoy sediento y loco haciendo eco apunto de alcanzar la cumbre como siempre.
 
Quien puede resistirse,
se llevo mi bolsa y mi vida sin despedirse,
hasta el más triste sabe por quien alegrarse,
yo de este cielo solo espero que sea firme.
 
Mi confianza es para los pocos para los que confio,
escribo esta historia real desde que tengo juicio,
demasiado lo visto,el tiempo desgaste,
dios existe y esta con este,mi mirada en tu oeste.
 
Tienes que ser fuerte,mantener el norte,
intentar no rendirte,como bien ves,
el tiempo nos va poniendo a prueba,
voy con el balanceo de mis poesias nuevas.
 
Luego salud y risa,yo juego con el suspense,
aqui la historia la escribe el que vence.
 
Mirando al futuro por si fuera recordado,
me cabreo,dorado segundero habla en preterito pasado,
pero no me da consejos y me cansa demasiado,
parezco hablar ebreo,ni me entiendo ni te agrado.