En esta hora en que trazo
palabras en las hojas circulares
y caigo, desde mí mismo,
al centro imantado de la hora,
veo palabras, piececillas mínimas
desde cada margen, espiándome.
Veo las caras de las líneas
como cuerdas informes e indiscretas.
En esta hora en que la sombra anida en tintas
ando yo en la amazonia de sílabas danzantes.