No sé por qué aún no me he ído
habiéndose ya marchado mi piel y mi presencia.
Mientras mis manos tocan lo que se desmorona
más allá de las peñas que se desacompañan
algo de mí queda aquí, suspendido en los lirios,
donde dejé enterrado mi amor y mi pañuelo.
Y estoy aún suspendido de los leves maizales
como el viento que pasa esbozando caricias.
No sé qué me retiene después de mi partida:
Si la casa ruinosa o el vaho de tu infancia.