Siempre a deshora
te recuerdo, sobre el papel del libro:
En él veo rodar tu gloria entre las tintas
y levantar tus formas hasta tomar sus lomos.
De cada línea fría tu melena es leva
y brota tu carita para endulzar mi rostro.
Entonces soy, como la medianoche
que se aloja en las sombras a ver tu escarpadura.
De pulpa trabajada te construye la vida
a esta hora de vértigos en que me siento solo.
Y soy como la higuera que debe ser regada
para reconstruírse, con tus besos y abrazos.