Yo soy el que se equivoca
escribiendo de a tres erres:
No corrigiendo las zetas:
tragándome punto y coma.
Yo soy el que habla de lo curvo
de la ambiguedad en el pico del pájaro.
Del grito fuerte que sueltan las auroras,
de las cosas soéces que caen en bisílabos.
De danzas escapadas de sinergia boreal
y de la insensatez inherente al humano.
Yo soy ese que abarca todo y poco:
el que escribe a la diestra del lastre del gerundio
y traza los claveles en conjunción rayada.
El que halla trigonometría en los lances del viento:
El que no tiene más que palabras etéreas.
Yo soy el que busca lo que transpone lo hondo
y el hondero que anda en aguas serenísimas.