En las tapias se recuestan las sombras:
Baja el negro a las tejas en dormidos nubarrones.
Los gatos maúllan tras la quejumbre entristecida
del viento que absorbe las calles desoladas.
En una misma pompa gravitan sueños y silencios
y todo se aniquila a diez metros del párpado.
En éste puente mudo del sueño a la leyenda
se crean los submundos que devoran vahídos.
La mujer es flor en cama inerte y liquidada
que no ha inventado aún su realidad reciente.
Alrededor de ellas giran lerdos vacíos
que la hacen pensar en vidas sin migraña.
Sus volcánes son mínimos en la sábana impúber
que siempre se adentra en el delta de sus pudores.
Ella es como una lámpara que de noche se eriza
al ver que ha regresado del destierro su amante.