Dicotomía del aire en mi cara:
se divide ante mí en distintos espacios:
cada espacio tiene un rostro y contución
y una forma segura de ír y maldecir.
El aire me golpea en las fosas nasales
y casi de la nada, sangro en escarpaduras.
Yo sé que es gentíl la apariencia del viento
y que parece que engalanara a la rosa permisiva.
Pero sus mentes tienen rescoldos aborígenes
que les han mantenido tras mil permutaciones.
El aire me es muy grosero cuando me abofetea
pues no esconde al destino amargo que lleva dentro.
En peleas contra piedras no saldrá ganador
y cargará puntapiés cuando enfrente resquicios:
Está determinado a morir en ventisca
que exhala, desaguada, en la lengua del toro.