Muere.
Publicado en Jul 14, 2009
Gime bajo mis plantas,
se retuerce, no le basta mi riego esperanzado; mi fervor de rutina no humedece la vida que insensible se le escapa. En su cuerpo, los huecos horadados, acuchillan marchitas las semillas, y los besos que pide se le niegan sin piedad de otros labios agrietados. Muere la Tierra. Mientras velo y siembro otros destrozan con el hacha fiera la fe del fruto que en su lecho noble, perece sin llegar a primavera. Y arden los campos. En la lontananza se pierde el trino, muere el agua viva, el caudal recio de la estampa hermosa y el prado verde, allá en la lejanía. Asisto, con mi llanto defraudado, a este sepelio colosal del día.
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Susana del Rosal
Lapalmaanonima
Susana del Rosal
antonio
espero y poder aprender mucho de ti
lee mi primer escrito y dame tu opinion de como mejorar si porfas
eres muy buena
suerte
HERGARO
pablo
Orlando Jos Biassi
Diego Lujn Sartori
Hermosa poesía, uno no sabe quién muere? sino hasta el final.
Te invito a leer mis cuentos y poesías, especialmente la mujer del río en destacados y tengo cincuenta años.
Diego
Carlos Campos Serna
Verano Brisas