No es fácil concentrase cuando uno esta confundido.
Intento leer Rayuela.
"Se que un día llegue a París, se que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen..."
¿Por qué tienen que ser así las cosas? Me gustas, no te gusto ¿por qué? ¿por qué me gustas?
"... y viendo lo que otros ven. Se que salías de un café de la Rue du Cherche Midi y que nos hablamos".
Maldita sea. Yo, la distancia, mi corazón, mi mente, Rayuela, y yo de nuevo.
"Esa tarde todo anduvo mal". 
Hoy todo anduvo mal, mañana todo va a andar mal.
Cierro el libro, lo dejo sobre la cama.
Hay que hacerle caso a la inspiración, sea cuando sea que llame. Ahora son las cero cero dos puntos cero uno, no... cero dos.
No quiero dormir porque se que no voy a poder y como escape voy a recurrir a vos, y no quiero recurris a vos, que sos nada más pedazos que junté del piso y pegué así no más para armarme algo de amor.
 ¿Amor?
Amor como escape, como pasatiempo, como dolor, como alegría, como inspiración.
Son las cero cero dos puntos cero siete. Se escuchan bocinas, gritos ahogados, ladridos, autos, pasos, pies que patean piedras y hojas secas.
A Rayuela de nuevo, cualquier página.
Cuarenta y cinco. Capítulo siete.
"Toco tu boca, con mi dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano..."
Si fueras un poco más de verdad, yo dibujaría en el borde de tu boca. Pero sos mitad de mentira y mitad de "existís pero no se ni como, ni cuándo, ni dónde".
"Me miras, de cerca me mirás..."
Alguien prende fósforos en la calle. Uno, dos, tres fósforos. Debe de querer fumar y debe de haber mucho viento allá afuera.
Son las cero cero dos puntos y veintiseis.
En mi mente hablo como escribo; pongo puntos, comas, algún que otro paréntesis. También soy incoherente como lo estoy siendo ahora, saltando de un lado a otro sin explicar porqué.
Cero cero dos puntos treinta y ocho.
Se que esto se va a terminar en cuanto empiecen otras cosas. Vos te vas a terminar, sos solo una distracción.
El amor como distracción...
Si me hubiera ido a dormir estaría distraída pensando en vos, en las cosas que quiero que seas (real) y que no sos. Pero en vez de eso estoy acá, tacho y escribo, escribo y tacho.
Cierro el libro.
Son las cero cero dos puntos cuarenta y cuatro, silencio en toda la casa y en toda la cuadra.
Me quiero ir a dormir, y cuando despierte mañana quiero que seas de verdad, que existas y que seas de carne y hueso (no solo una molesta presencia).
Pero nada de eso, solo voy a tener Rayuela, el ruido de la calle, estos garabatos desprolijos, y vas a seguir sin ser de verdad, siendo mitad de mentira y mitad de existís pero no sé ni cuándo, ni como, ni dónde...