Para: Milda R. Poskinahaite
 
 
 
 
El instante está llenándose
de pasado y de futuro.
 
Tan leve pero tan lleno
de pasado y de futuro.
 
El instante pierde su color
original y nadie sabe quién
está pintándolo así.
 
Nadie lo reclama y se extravía
entre el color de la noche.
 
Si tiene algún perfume,
nadie lo sabe porque no hay
tiempo para olerlo.
 
 
El instante está llenándose
de semillas y de frutos podridos.
Tiene también un niño jugando
con la arena en una playa sin nombre.
 
El instante, tuyo o mío, de todos, de nadie.
 
Tan capaz de cargarse de años
en un segundo;
de siglos en un minuto;
de eternidades en un mes
o mientras cruza volando el ruiseñor.
 
El instante, esta noche,
está quedándose sin pasado ni futuro.
 
Tan leve, tan vacío, tan solo
y sin embargo tiene espacio
para esta brizna de polen
que trae el viento.