Una pluma blanca
se dirige hacia el cielo,
es una margarita,
un capullo de algodón,
una página jamás escrita
por Homero
Es música,
un pollito,
un perro,
un gato.
Es lo blanco de lo blanco,
una nube al caer a la tierra
olvidándose de ser agua. 
Un cónclave de gallinazos
se defrauda, desde las alturas,
al observar un blanco
que no es podredumbre.