Sobre la grava
o la grama
tendidos
incendiados
casi hasta reventar
siempre nos echábamos
a reír, a reír.
A nombrar las iniciales
de los nombres secretos
que nos hicímos.
Mordía el sol los montes
como una quemadura.
Nos arrastrábamos
hacia los matorrales
como críos.
Niños prófugos
cantando sin marimbas.
Y allí
entre el sudor
sin álias
nos besábamos y besábamos.
Las briznas verdes
nos mojaban la cara.
Decías que mis besos
te sabían a vinagre.
Que yo era un bocado
nada más de la hora
algo menor
que una hogaza.
Un juguete de pan
al que comías
por no tener más nada:
Tu migaja o mendrugo.
Yo te dejaba hablar
en la inacción de mi éxtasis
pues tenías mi alma
agarrada a tus manos
a tus puños helénicos.
Tu melena
despierta ahí y viva
brotándote más larga
bañaba
de gozo mi momento.
A tu felicidad
pronto me acostumbraste.
Fue un amor que venía
rápido entre tus rápidos.
Lo tenías escrito en la sangre
roja roja e intrépida
y sin premura
sobre mi lo vertiste.