Tardíamente
como es su costumbre milenaria
sale el negro de las hojas de su madriguera.
Las ramas son abstracciones:
Penetran mis ojos sin rozarlos.
El viento se desamarra y pesca sombras.
Se dibuján vértices en cada esquina.
Yo, con pasos sigilosos,
ante el Imperio del Tiempo y de la Brisa
salgo de mi pieza acorazada
y me interno en el arroyo de los sueños.
Este otro mundo es semejante al mío
pero aquí
todo ocurre osadamente.